à propos du sable

une autre mer

2012-01-30T11:25:00.001+01:00

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© mgab. / une autre mer / maculatura de imprenta

la mer emprisonnée entre les vagues mots du chuchotement, le sel de quelque trahison secrète, un rendez-vous de plage superposée. il y a des rivages lointains et grinçants, envahis de brumes corrompues, ou rompues, déchirées de mensonges, souillées d'espionnage

la mer sale, salie

la mer qui se blanchit-bleuit à chaque regard posé

la mer toujours ressuscitée

la mer

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eau de mer

2012-01-18T22:56:00.000+01:00

© mgab. / pierre de coeur . Cahier de mer nº 1. Pigmentos vegetales sobre papel vegetal, tinta china, agua de mar.

pierre de coeur
et d’eau dans la noire matrice
chambre douce de nuit
secrètes âmes

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la rectitud

2012-01-09T19:22:00.000+01:00

amar la rectitud como si fuera la suave curva del cielo
vibrante
endogamia de alamedas

[imagen… © Gloria Rodríguez
texto: © mgab.]

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l'inconnu

2012-01-01T12:40:00.001+01:00

© mgab. / intervención sobre un óleo de Henry Lewis: 'Las cataratas de San Antonio, Alto Mississippi, 1847'.

mi nueva agenda

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l'or

2011-12-25T22:32:00.001+01:00

me preguntas
porque despeina el aire
tu otoño extasiado y
no renuncias nunca al pájaro que vuela
el oro de tus manos
entre sus plumas

[texto: © mgab.
imagen: © Isabel Esteva Ortiga/'higuera a punto de perder sus hojas']

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Xmas 2011-12

2011-12-17T23:55:00.000+01:00

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con un gran y sincero deseo de felicidad para todos los que paséis por aquí. que no nos venza nunca el fatalismo, ni el odio, ni nos abandone el valor. son tiempos duros, habrá que luchar con la serenidad que da una conciencia apaciguada.
un abrazo grande para todos

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sho do

2011-12-08T13:36:00.002+01:00

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la clôture blanche

2011-12-03T13:23:00.002+01:00

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© mgab. / 'la clôture blanche'.

subiendo un peldaño
detrás un camino blanco
manchado de existir

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la petite littérature

2011-11-23T16:18:00.002+01:00

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© mgab. / 'la estantería de mi estudio'

Tout a sûrement commencé là...

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le cri

2011-11-14T10:43:00.003+01:00

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le crépuscule de l'aube niché dans la tuyauterie insonore
un cri mal éteint
une gifle au monde en mode low cost
et le désastre infime de l'existence non accomplie...

el crepúsculo del alba anidado en la tubería insonora
un grito mal apagado
una bofetada al mundo en modo low cost
y el desastre ínfimo de la existencia no cumplida...

[texte: © mgab.
image: © Javier Téllez / 'El grito']

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intervention nº 2

2011-11-08T23:33:00.003+01:00

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['Intervention sur Fritz Bramberger' - Agenda 2011]

la vue du monde et les nuages jaunes et
les chaises de toile au soleil
et l'odeur des sabines versée sur les chemins
flottant dans l'iris diletante d'un crépuscule confondu

[imagen y texto: © mgab.]

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...

2011-11-05T19:23:00.001+01:00

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où que tu sois où que tu dormes...
qué se ahora de tu brazo
de la historia de sus pliegues
del grito encerrado en su doblez?

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madrid-guadalajara-madrid

2011-10-27T23:45:00.000+02:00

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© mgab.

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des lettres

2011-10-21T19:04:00.002+02:00

l'été animal 2

2011-10-07T23:51:00.003+02:00

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© mgab. / l'été animal. intervention sur une photographie de Toni Catany

mon oiseau plume
saturé de courants
j'aime ton nom
dans
la poussière ailée
cisaillé de tendresses.

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fisura

2011-09-26T20:56:00.001+02:00

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© mgab, / 'le soleil de Velázquez'

una leve fisura desmiente la grieta blanca
un trazo de grafito hollando la planicie donde vagas
una luz muerta
una tarde exageradamente temprana.

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intervention nº 1

2011-09-20T22:32:00.006+02:00

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['Intervention sur Albert Bierstadt I'- Agenda 2011]

des pieds battus et peut-être une mélodie collée aux oreilles du vent.
un chemin au milieu de gens et de nuages, de foulards blancs, d'avants et de demains.
la jointure de mondes en désharmonie heureuse.
ta main frôlant une autre main passante.

.../...

pies golpeados y tal vez una melodía pegada a los oídos del viento.
un camino entre gente y nubes, de pañuelos blancos, de antes y de mañanas.
la juntura de mundos en desarmonía feliz.
tu mano rozando otra mano paseante.

[texte et image: © mgab.]

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caballo muerto

2011-09-08T09:20:00.003+02:00

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© mgab. / hoja para Antonia. del diario 'trescientas sesenta horas de Genalguacil'

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une nuit d'été

2011-08-25T23:09:00.001+02:00

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© mgab. / 'une nuit d'été'.

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au réveil

2011-08-15T16:48:00.003+02:00

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sueño infancia, sueño albas repetidas
deliciosas naranjillas del amanecer
en tu brazo redondo que me cubre
y requiero otra vez.

[texto e imagen: © mgab.]

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l'été

2011-08-02T10:28:00.003+02:00

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[© Jessica Hines]

l'été c'est pour les voyages. même, ou surtout, s'ils sont immobiles

el verano es para los viajes. aunque, o sobre todo, sean inmóviles

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plages

2011-07-18T16:00:00.001+02:00

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© mgab. / le carnet argentin. 'plages'

où se cachent les plages heureuses qui habitent notre coeur ?

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homenaje al punto y coma

2011-07-06T09:13:00.003+02:00

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mundo confuso; caminos embrollados; nacimientos promiscuos; trazos sospechosos; sangre y ventana; laberintos insolubles; autógrafos indescifrables; nidos acogedores; impulsos sanguinolentos; roces; ventana; albores; rayuelas salvadoras. yo.

[imagen: © Edwin Parker "Cy" Twombly, Jr. / texto: © mgab.]

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la valise

2011-06-27T20:35:00.005+02:00

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© mgab. / 'la valise'

la casualidad me hizo reencontrar a Chema Madoz, en otra orilla...

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hands

2011-06-08T09:20:00.002+02:00

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© mgab. / manos / collage

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six

2011-05-27T00:15:00.002+02:00

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© mgab. / le carnet rouge 3

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auto-portrait + 3

2011-05-09T19:18:00.003+02:00

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du noir et du vide
un étretat sur la gauche du monde
et trois figures en dessous du rêve
croisées
fugitives
et primordiales sur l'instant arrêté.

[texte et image: © mgab. 'autoportrait + 3. devant une photo de Helena Almeida']

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las atochas

2011-04-28T14:47:00.005+02:00

© mgab. / le carnet rouge 2

hasta que la eternidad se acabe, sostengo la vida entre pequeñas muertes sin cesar, separadas las manos, que no conozco, de mi pecho...

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un hilo...

2011-04-15T22:49:00.005+02:00

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© mgab. / château, fil, cráneo [dibujos reencontrados en una antigua libreta]

...y hombrecillos raros llegan a tus ventanas
por el hilo tejido de palabras
tensado aún sobre mis cielos.

... d'étranges petits hommes arrivent à tes fenêtres
sur le fil tissé des mots
tendu encore sur mon ciel.

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la casa encendida

2011-04-03T23:13:00.003+02:00

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© mgab. / agenda 2011 / la casa encendida. collage

le monde est par moments irrespirable. mais la vie est si belle...

el mundo es irrespirable por momentos. pero la vida es tan hermosa...

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le jardin botanique

2011-03-18T23:38:00.004+01:00

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Je suis venue admirer les camélias et les pivoines et j’aperçois les petites fleurs d’ail et les dicentras blanchir à l’ombre des somptueux pétales, du pâle aux roses forts, aux blancs de porcelaine dont les débris rouillés dorment entre l’humus ou bien en acrobate sur des branches baissées jusqu’à l’extrême, entre deux gouttes de soleil dernier.

Une plante dont j’ignore le nom déborde son haleine sur toutes les allées, des fleurs menues qu’on croirait plus sobres. On voit passer des vieux, elle à qui on donne la main comme une autre vie mais qui penche toujours, prête à la chûte, comme quand lui ne sera plus là. On dirait que déjà ils ne sont plus, face à ces jeunes habillés de noir dont la peau blanche les révèle citoyens du goudron ou de la nuit.

L’oasis des plantes rares abrite aussi le sifflement des merles et la cour maladroite des pigeons, et une porte italienne qui la sépare du roulement moelleux des roues sur les pavés. Il n’y a que les fontaines à rappeler l’hiver, le même bruit de l’eau éparpillée sur quelques feuilles mortes de pluie, jusqu’à ce qu’un enfant les dérange du doigt: les enfants ne viennent qu’au beau temps.

Il y a des fèves et des bettes, et des feuilles géantes et pointues qui s’aventurent dans les allées, des groseillers et quelques plantes d’artichauts, chardons acclimatés et polis, un prunus persica et un arbre d’amour en duel de roses, et aussi un gentilhomme grave au nom rongé qui tend trois roses de pierre à une impossible amante.

Le jardin est un creuset de murmures et de cris aigus, de poursuites et de pas presque cachés, de solitudes abritées dans la tiédeur du jour.

Un magnolia chinois s’éplore en longues larmes violette au milieu de la vie, dans une allée plus calme et comme anachronique où les plantes se taisent, à l’écoute d’un autre chuintement de fontaine. Des chatons volent sur cet espace encore endormi du jardin et se posent parfois sur une pointe d’herbe, entre les fleurs sages de l’hellébore mauve. Deux merles et trois anémones se racontent sans doute des histoires, quelques pies volent en éventail bichrome entre les branches lisses et encore nues. L’arbre au kiwi s’amuse en courbes espliègles à défier sa route de métal.

A côté de la serre, des pots bien alignés en une armée d’étiquettes comme des pavillons dressés et où le soleil joue encore comme une dernière victoire avant la nuit de mon ombre qui passe et les oublie...

[texte et image: © mgab.]

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eau de printemps nº 4

2011-03-12T17:21:00.003+01:00

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© mgab. / 'eau de printemps nº 4'

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tributo

2011-02-25T09:33:00.002+01:00

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un átomo de arena en la mirada
paseante; y los caballos y los vientos
y los trigos con sangre son ya
el ojo oscuro de mi mente.
la mano encendida del oscuro deseo
roza el alma
entre inciertos pasos del cielo y
la hierba, de Silvia Plath en un poema.

[© mgab.]

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le grand Meaulnes

2011-02-11T17:56:00.004+01:00

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[© mgab. / Moleskine / les peupleraies]

à partir de ma mémoire du Grand Meaulnes, l'ébauche d'un projet...

a partir de mi memoria del Grand Meaulnes, el esbozo de un proyecto...

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memoria

2011-01-29T23:18:00.003+01:00

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[© mgab. / 'memoria', de la serie 'estratos'. escultura de papel]

poco a poco sin embargo
amo entre fronteras. amo
territorios blandos brutalmente perdidos
rezos errados. amo
islas, contornos, testifico
clamores idos, admito
invasiones impúdicas
amo la impureza del amor.

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la froissure

2011-01-21T17:09:00.005+01:00

[© Jean-Michel Fauquet]

j'aime ces coïncidences... / me gustan esas coincidencias...

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otra ventana

2011-01-15T17:22:00.002+01:00

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© mgab. / 'souple et raide', de la serie 'les twins'. escultura de papel y algodón

la tarde cerca, no quiero ver tu cara, tu mejilla carmín y
la fruta que eres
desordenada en el jardín
llamaré por saber si danza aún en ti
algún vidrio de la memoria donde miras
sin romper
y hombrecillos raros llegan a tus ventanas
por el hilo tejido de palabras
tensado aún sobre mis cielos.

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la ventana

2011-01-06T20:47:00.002+01:00

© Alec Soth

desde la ventana.
más allá de la confusión, hermosas y frías sombras.
mirando al jardín desde la adolescencia.

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noël

2010-12-23T20:40:00.003+01:00

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traces éparpillées sur un monde blanc.
repères dans l'immensité.
écriture pour un livre neuf.
lignes de pas sur le profil du temps.

[noël deux mille dix.
nouvel an deux mille onze.
imege et texte : © mgab.]

huellas esparcidas sobre un mundo blanco.
señales en la inmensidad.
escritura para un mundo nuevo.
líneas de pasos en el perfil del tiempo.

[navidad dos mil diez.
año nuevo dos mil once.
imagen y texto: © mgab.]

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plume sur la mer

2010-12-12T22:40:00.005+01:00

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© mgab. / plume sur la mer.

¿existe-t'il quelque chose de
plus parfait
que cette plume
volant
sur cette mer ?

existe algo más
perfecto
que esta pluma
volando
encima de este mar?

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agenda

2010-12-01T13:30:00.006+01:00

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© mgab. / los viajes, en mi agenda

voyage autour de ma chambre...
un agenda ressemble souvent à un carnet de voyage.

viaje alrededor de mi habitación...
una agenda se parece a menudo a un cuaderno de viaje.

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regarder...

2010-11-24T16:43:00.005+01:00

elle la regarda —mais d'un regard pour lequel le mot regarder est déjà trop fort—, regard merveilleux qui voit sans se poser de questions, qui voit, c'est tout — un peu comme deux choses qui se touchent — les yeux et l'image — un regard qui ne prend pas mais qui reçoit, dans le silence le plus absolu de l'esprit, le seul regard qui vraiment pourrait nous sauver — vierge de toute demande, encore non entamé par le vice du savoir — seule innocence qui pourrait prévenir la blessure des choses quand elles pénètrent dans le cercle de nos sensations — voir — sentir — car ce ne serait plus qu'un merveilleux face-à-face, un être-là, nous et les choses, et dans les yeux recevoir le monde tout entier — recevoir — sans aucune demande, et même, sans étonnement — recevoir — rien d'autre — recevoir — dans les yeux — le monde.

///

la miró —pero con una mirada para la que la palabra mirar es ya demasiado fuerte — mirada maravillosa que ve sin preguntarse nada, que ve, esto es todo — un poco como dos cosas que se tocan — los ojos y la imagen — una mirada que no toma sino que recibe, en el más absoluto silencio del espíritu, la única mirada que podría salvarnos de verdad — virgen de cualquier demanda, aún no mordida por el vicio del saber— única inocencia que podría prevenir la herida de las cosas cuando penetran el círculo de nuestras sensaciones — ver — sentir — porque ya no sería más que un maravilloso cara a cara, un estar-aquí, nosotros y las cosas, y en los ojos recibir el mundo entero — recibir — sin ninguna demanda, e incluso, sin extrañamiento — recibir — nada más — recibir — en los ojos — el mundo.

[© Alessandro Baricco / Océan mer]

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pega tu foto aquí...

2010-11-21T17:08:00.002+01:00

des mots...

2010-11-07T20:07:00.006+01:00

tres minutos de diversidad

nuevas coreografías

reuniones de trenes

ciencia de la pasión

puntual

y punto grueso

llega a dónde quieres

esta noche te esperan

horarios y tarifas siempre

lógicamente

gente feliz

que engrandece

música circular

próxima en llegar

corte en el alma

área central en el plano

tsunami entre los versos.

trois minutes de diversité

nouvelles choréographies

réunions de trains

science de la passion

ponctuelle

et gros point

parviens où tu désires

cette nuit on t'attend

horaires et tarifs toujours

logiquement

des gens heureux

qui te grandissent

musique circulaire

près d'arriver

entaille dans l'âme

aire centrale sur le plan

tsunami entre les vers.

(palabras encontradas en un andén del metro / mots trouvés sur le quai du métro)

el nushu y la flor de loto

2010-10-31T11:26:00.009+01:00

anónimo / footbound lady. China.

una pequeña historia: cuando Lourdes Carcedo, artista plástica, me pidió que le prestara una frase escrita en mi blog, le di ésta: '... el misterio de lo otro, de lo que vive en el acuario, detrás del cristal invisible e inviolable' —frase que me inspiró une lectura de Roland Barthes—.

Y Lourdes me contó la historia del 'nushu', ese lenguaje secreto inventado por las mujeres en el siglo III, en una provincia del sur de China, a fin de no ser entendidas cuando hablaban entre ellas, dentro de una sociedad fuertemente machista donde la educación y las salidas al exterior les estaban prácticamente prohibidas.

Lourdes ha construido todo un proyecto artístico aunando tres temas: el lenguaje nushu, el vendaje de pies en la antigua China y el blog femenino. la obra se llama: 'del nushu al blog: lenguaje de mujeres'.

me parece fascinante y lo podeís ver aquí

une petite histoire: lorsque Lourdes Carcedo, artiste plastique, me demanda de lui prêter una phrase écrite dans mon blog, je lui donnai celle-ci: '...le mystère de ce qui est autre, de ce qui vit dans l'aquarium, derrière le verre invisible et inviolable' —phrase que m'avait inspirée une lecture de Roland Barthes—.

Lourdes me raconta alors l'histoire du 'nushu', cette langue secrète inventée par les femmes au IIIème siècle, dans une province du sud de la Chine, afin de ne pas être comprises quand elle parlaient entre elles, au sein d'une société fortement machiste dans laquelle l'éducation et les sorties à l'extérieur leur étaient pratiquemment interdites.

Lourdes a construit tout un projet artistique en réunissant trois thèmes: la langue nushu, le bandage des pieds dans la Chine ancienne et le blog féminin. ce travail s'intitule: 'du nushu au blog: langage de femmes'.

je le trouve fascinant et vous pouvez le voir ici

carry your own world...

2010-10-20T17:45:00.003+02:00

l'âme au matin

2010-10-12T22:42:00.004+02:00

...il eut suffi

d’un souffle maritime et de silences

posés bas sur tes joues

comme des anges défaits et quotidiens,

quelque trace de l’herbe de ces collines, là,

tachant le drap où se replie l’âme au matin

de l’inconnu vertige.

...hubiese sido suficiente

un soplo marítimo y algunos silencios

posados bajo en tus mejillas

como ángeles deshechos y cotidianos,

alguna traza de la hierba de esas colinas, ahí,

manchando la sábana donde se dobla el alma, en la mañana

de desconocido vértigo.

the red hat

2010-10-03T15:25:00.003+02:00

no me digas que no te gusta

the girl with the red hat en su hermosa efervescencia

la osada mirada de la vida temprana

buscándote

no me digas que no te gusta

esa luz de cera en la nariz

como a las orillas de los bosques la luz

sol líquido que esparce

de las mariposas los mágicos ocelos

incendie

2010-09-26T22:30:00.004+02:00

...hacha de sonido, cincel de viento y trueno, aguas disolventes, afirmación de luz, escaleras, sótanos, degradada tormenta, pliegues secos de la voz, roturas, desdenes, soliloquios de lluvia y pájaros oscuros, incendios y bomberos, narcolepsia invertida, crudos amantes, más escaleras, hacia la azotea, hachazos de sol, rostros paseantes, turbio juego de sudor, alma, quebrados, quiebros, urgencia, prisa, asma vencido, sonrisa extrema, ludópatas del aire, collares de gritos, espasmos, dura caricia, días difíciles, gozos, remanso memoria de...

...hache de son, ciseau de vent et de tonnerre, eaux dissolvantes, affirmation de lumière, escaliers, caves, orage dégradé, plis secs de la voix, déchirures, dédains, solliloques de pluie et d'oiseaux oscurs, incendies et pompiers, narcolepsie inversée, sauvages amantes, d'autres escaliers, vers la terrasse, coups de hache de soleil, visages passants, jeu trouble de sueur, âme, fracture, faillites, urgence, hâte, asthme vaincu, sourire extrême, ludopathes de l'air, colliers de cris, spasmes, dure caresse, jours difficiles, jouissances, havre, mémoire de...

[texto y foto: © mgab.]

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le bas de la fenêtre

2010-09-18T16:49:00.002+02:00

plume baiser

2010-09-06T13:14:00.003+02:00

deux dans le métro

hors du monde

soudés aux lèvres

du désir

beautiful hearts

sad hearts

l'eau

2010-08-25T10:59:00.008+02:00

sentiré en el rumor del agua

la piel salvaje que me guía de antes

y me retira

y me cobija

y el olor sanguinolento donde lato.

voces de sal que me recorren dentro

mías no son sino de los días extraños

cuyos ojos miran encogidas mis alas.

je sentirai dans la rumeur de l'eau

la peau sauvage qui me guide d'avant

et me retire

et puis m'accueille

et l'odeur sanguinolente où je palpite.

ces voix de sel qui parcourent mon corps

ne sont pas miennes, elles prviennent de jours étranges

et leurs yeux regardent

maintenant repliées, mes ailes.

[photo et texte: © magb.]

la boîte à fleurs

2010-08-16T18:18:00.002+02:00

no puedo. nunca puedo echar a la basura cuando caen al suelo esas mariposas que han desaprendido a volar. se han soltado en un momento desesperado y se han lanzado al vacío, suicidas adolescentes arrugadas en su desamparo y yo las recojo, en el rito sagrado de detener el olvido de otros días brillantes.

están ahora dentro de una caja de botones que abro de vez en cuando. toco las arrugas sonoras de sus pequeñas faldas y siento su color ligero como un viento que los sostiene en mi mano, invisible y casi quieto.

je ne peux pas. je ne peux pas les jeter à la poubelle quand ils tombent sur le sol, ces papillons qui ont désappris le vol. ils se sont lachés dans un moment de désespoir et se sont lancés dans le vide, adolescents suicides fripés dans leur désarroi et moi je les ramasse, dans le rite sacré d'arréter l'oubli d'autres jours brillants.

ils sont à présent dans une boite à boutons que j'ouvre de temps en temps. je touche les froissures sonores de leurs petites jupes et je sens leur couleur légère comme un vent qui les soutiendrait dans ma main, invisible et presque arrêté.

petite sombre

2010-08-07T11:08:00.004+02:00

petite sombre

qui s'invente experte des bois

liseuse d'ombres

et sage

le rire danse sur tes yeux

et dépeigne les choses graves

pequeña oscura

que se inventa experta de los bosques

leedora de sombras

y sabia

la risa danza sobre tus ojos

y despeina las cosas serias

le triton sur la main

2010-07-23T18:58:00.004+02:00

je vois le triton bleu sur mon plancher de pin valsain doré dans la pénombre, vert-de-gris tendre encore, mutilé dans sa fuite à l'au-delà du mur nocturne. Il étire ses doigts entre combien de mondes, sans gouvernail et le regard muet?

(animal trouvé dans le salon de la maison à Madrid, amené par la chatte Siouxie —queue coupée—. me rappelle la main. je pense tout à coup à la main d'un homme-dieu, une des photos de Toni Catany)

veo el geko azul sobre mi parquet de pino valsain dorado en la penumbra, verde-gris tierno aún, mutilado en su huida hacia el más allá del muro nocturno. ¿entre cuántos mundos estira sus dedos , sin timón y la mirada muda?

(animal encontrado en el salón de mi casa en Madrid, traído por mi gata Siouxie —cola cortada—. me recuerda la mano. pienso de repente en la mano de un hombre-diod, una de las fotos de Toni Catany)

[machine à écrire, gravures de livre de sciences naturelles, intervention sur une photographie de Toni Catany et reproduction en polaroid. impression par photocopie / máquina de escribir, grabados de libro de ciencias naturales, intervención sobre una fotografía de Toni Catany y reproducción en polaroid. impresión por fotocopia.]

salto

2010-07-11T18:25:00.004+02:00

ella se desnuda en el paraíso

de su memoria

ella desconoce el feroz destino

de sus visiones

ella tiene miedo de no saber nombrar

lo que existe

elle se dévêt dans le paradis

de sa mémoire

elle ignore le féroce destin

de ses visions

elle a peur de ne pas savoir nommer

ce qui existe

[Alejandra Pizarnik]

Lucien

2010-06-27T16:00:00.004+02:00

Lucien, la vie...

mapas flotantes

2010-06-13T22:20:00.003+02:00

luego iremos a por las flores empapadas de río,

a por los mapas flotantes que dibujan

en los pechos los lirios

y queriendo amar todas las primaveras, seremos

días ardidos de palabras simples

[...]

tocaremos los cuerpos puros

del amanecer y numeraremos sus honduras

hasta la inutilidad del deseo

hasta la saciedad de él...

une journée à la campagne

2010-06-01T18:23:00.002+02:00

(dédié à Vanessa, Damien et Lucien)

...

2010-05-23T23:38:00.005+02:00

dans mon jardin il y avait des vers luisants. trop de temps sans en voir aucun...

en mi jardín había luciérnagas. demasiado tiempo sin ver ninguna...

río Wang

2010-05-17T12:33:00.003+02:00

montaña vacía:

no se ve a nadie

sólo se oyen ecos

voces

la luz de la tarde

penetra en el bosque

se ilumina otra vez

el musgo verde

[©Wang Wei. Coto de ciervos. Poemas del río Wang]

océan

2010-05-06T13:34:00.005+02:00

el agua de algodón y el cielo cosido

con el invisible pespunte de los patos.

el lago es, en la gasa rasgada de la luz,

un infinito océano de misterios.

l'eau de cotton et le ciel que cousent d'invisibles points

les canards. le lac est,

entre la gaze fendue de la lumière,

un océan infini de mystères.

siesta

2010-04-25T15:54:00.004+02:00

la vida...

2010-04-11T19:40:00.004+02:00

la vida como un abrigo mal cortado que ocupas (okupas) sin reconocer...

los días como lentas metamorfosis en las que dejas las mil pieles de tu ser, tus almas que no conoces...

las horas como remolinos donde se evaporan las almas que robaste sin saber...

y buscas el norte, el norte de tus preguntas en todos los ojos, como si fueran a darte —en el mismo momento— todo lo que no has sido...

la vie comme un manteau mal taillé que tu squattes sans le reconnaître...

les jours comme de lentes métamorphoses sur lesquelles tu laisses les mille peaux de ton être, tes âmes que tu ne connais pas...

les heures comme des tourbillons où s'évaporent les âmes que tu as volées sans le savoir...

et tu cherches le nord, le nord de tes questions dans tous les yeux, comme s'ils allaient te donner —à l'instant— tout ce que tu n'as pas été...

ginkgo 3 [écriture automatique]

2010-03-29T23:17:00.008+02:00

la robe folle d'une danseuse et les festons de l'air dans ses replis et ses godets comme des fées tissant la musique de la tramontane quand elle passe sur les chênes et que les noisetiers tremblent dans les bois, que les feuilles chuintent comme de l'or liquide entre les chemins de terre brune, que les branches se courbent comme des violons, envie de pleurer et de sourire avec les nuages et leurs ombres passantes entre les troncs rugueux où s'effilochent les bruits des fourmis et des taupes / la robe folle d'une danseuse qui fuirait aussi entre les ombres sources et les feux follets qu'allume un soleil blond et chatouilleux, et que je verrais passer sans les regarder dans les souffles de mon coeur fatigué sans ton regard sur lui, le désespoir de la plénitude où je me loge comme une autre intruse / la robe folle d'une danseuse et la friture sablée de son jupon qui frotte tendrement les mollets blancs et chauds et l'aident à tendre sous la musique blanche les fils blonds d'un réseau de cordes raides où flottent des équilibristes soyeux et fous, glissent leurs pieds-chaussons comme sur un fil de verre liquide aux sonorités d'oiseaux rares et de pleurs d'enfants / la robe folle d'une danseuse comme tes petits pas d'encre bleue sur les lignes imaginées d'un cahier de vie et de rires, d'histoires pour me faire peur et bonheur et tracer d'une plume d'air des signes d'émoi, de toi à moi, du dialogue muet et criard à la fois, rose, ajouré d'enfance et d'âges pas encore vêcus, tâtonnant dans l'obscurité des songes où je palpe et lèche ta peau de mandarine, couleur café et odeur de brumes tropicales, salée jusque dans l'obsession du désir / la robe folle d'une danseuse que le prince prit par le petit doigt et amena jusqu'au ciel pour lui montrer les estampes japonaises de son lit à baldaquin, deux sous le ciel azuré de soie et de lin, des étoiles dessinées sur le firmament blanc d'organdi bruissant sous la brise de la fenêtre ouverte sur le jardin, balcons sur la mer, sud ébloui d'une île inventée sans horizon et sans arbres, herbes de salître où se perdent les sons de tous les pas et les dentelles que tracent les pieds des derviches, tournant dans l'éblouissement du jour, jusqu'au soir fuyant dans le rouge du ciel enflammé / la robe folle d'une danseuse que tu connaîtrais dans les bars vulgaires du port, où les marins, bras nus et tatouages bleus, lui toucheraient le cul pour dire que c'est bon, que c'est à eux, que les femelles sont la porte mystérieuse de l'univers et que l'évasion de l'alcool ramène toujours à leurs gros seins et à leurs rondes fesses, panse généreuse du monde oú s'enfantent les humeurs sanguines des crimes de passion, les délires de l'oubli et les mirages de la possession, le cri sanglant de la rupture, la peur insurmontable de toutes les solitudes / la robe folle d'une danseuse, l'éventail projeté dans l'air chaud de velours jaune et mat, les côtes de melon qui parfument la salle ouverte au vent Pacifique, au brouillard suffoquant qui noie les sons et les couleurs de la journée finie et dure, l'étouffement de la nuit plongé dans la peur du ciel plombé de nuit sans étoiles, le sommeil pleurant la sueur du travail laissé pour demain et qui s'éveillera déjà essouflé et heurté de grincements humides / la robe folle d'une danseuse plongée dans la fraîcheur marine de ta voix, accroupie sous la tranquilité de tes caresses, pelotonnée au fond tout au fond de ta main qui dresse une barrière menue et presque impuissante, si puissante, entre le froid et son front de neige et de rose, quelque chose qui rappelle tous les plis feutrés d'une robe se dépliant sur le fond paisible des nuages et des forêts, des vagues, des vaches dans le pré, de l'enfant qui étudie et de l'ombre qui vit.

... la falda loca de una bailaora a quien conocerías en los bares vulgares del puerto, donde los marineros, brazos desnudos y tatuajes azules, le tocarían el culo para decir que está bueno, que es suyo, que las hembras son la puerta misteriosa del universo y que la evasión del alcohol devuelve siempre a sus gordas tetas y sus nalgas redondas, panza generosa del mundo donde se alumbran los humores sanguinos de los crímenes pasionales, los delirios del olvido y los espejismos de la posesión, el grito sangriento de la ruptura, el miedo insoportable a todas las soledades...

[extracto]

le verre

2010-03-21T23:13:00.003+01:00

menciono para ti

albas, blancas rutas e

insomnes garabatos,

encima poso mis dedos.

je mentionne pour toi

des aubes, de blanches routes et

des gribouillages d'insomnie,

par-dessus je pose mes doigts.

adjectifs qualificatifs

2010-03-13T18:25:00.003+01:00

j'ai toujours aimé la grammaire, cette sorte de charte pleine de codes parfois tortueux où perdre son latin mais où gagner la limpidité d'un outil merveilleusement nécessaire, celui du langage.

j'adore les synonymes, les antonymes, les épithètes et les attributs —quel mot remarquable entre tous !—; la conjugaison et l'orthographe, ces nids de glissantes vipères et merveilleux bijoux, choux, genoux, hiboux...

mais ce que j’aime surtout, ce sont les adjectifs qualificatifs, ces petites entités qui en définissent d’autres, qui leur ajoute sensualité, discrétion, noirceur, éclat … ou les contredisent de manière flagrante, créant un ex-abrupt grinçant, unique, audacieux et séduisant.

parce qu'il est toujours attirant de transgresser les frontières.

siempre me ha gustado la gramática, esa especie de carta magna llena de códigos a veces tortuosos donde perder su latín pero ganar la limpidez de una herramienta maravillosamente necesaria, la del lenguaje.

adoro los sinónimos, los antónimos, los epítetos y atributos —¡qué palabra más remarcable!—; la conjugación y la ortografía, esos nidos de escurridizas víboras y maravillosas joyas.

pero lo que me gusta por encima de todo son los adjetivos calificativos, esas pequeñas entidades que definen otras pequeñas entidades, que les aportan sensualidad, discreción, negritud, brillo… o bien las contradicen de forma patente, creando un exabrupto chirriante, único, audaz y seductor.

porque siempre es atractivo transgredir las fronteras.

luz

2010-03-06T17:03:00.003+01:00

la luz está,

posando sobre las nubes cien velos de su plata,

encinta de las aguas.

la lumière est enceinte

de toutes les eaux

et pose sur le ciel ses cent voiles d'argent.

eau de printemps nº 3

2010-02-24T23:01:00.004+01:00

comme ce héros de Calvino qui traçait un signe sur la grande nuit de l'univers, chaque fois que sa planète accomplissait un cycle et revenait à son point d'origine. et le signe était chaque fois différent, effacé par d'autres auteurs de signes mais réécrit avec obstination, comme l'éternelle fidélité des étoiles.

como ese héroe de Calvino que trazaba un signo sobre la gran noche del universo, cada vez que su planeta cumplía un ciclo y volvía a su punto de origen. y el signo era cada vez distinto, borrado por otros autores de signos pero otra vez escrito con obstinación, como la eterna fidelidad de las estrellas.

eau de printemps nº 1

eau de printemps nº 2

rutas de seda...

2010-02-08T23:09:00.003+01:00

aprendo a ilimitar

lanzadas en el cielo en humosa claridad de nieve

todas las cercas de los verbos.

para ver en los mundos

todo el rostro oculto de mi mundo

sustituyo tu nombre

yendo a los olvidados pliegues de la tierra

decriptando

el ignoto trabajo de las patas que dibujan

rutas de seda en las arenas.

j'apprends à illimiter

lancées au ciel en fumeuse clarté de neige

toutes les enceintes des mots.

pour voir parmi les mondes

le visage entier et caché de mon monde

je remplace ton nom

en allant jusqu'aux plis oubliés de la terre

décryptant

la labeur ignorée des pattes qui dessinent

des routes de soie sur les sables.

d'autres sables

2010-02-01T14:15:00.002+01:00

... mientras agito mis piernas en el perfil oscuro, llamando otra vez la luna lunática en la orilla arenosa del día, como si fuera a contestar, bajito, a los oídos del sueño que llevo entre mis brazos, acunándole, y que no se quiere dormir jamás.

... pendant que j'agite mes jambes dans le profil obscur, appelant à nouveau la lune lunatique sur la rive sableuse du jour, comme si elle allait répondre, doucement, à l'oreille du rêve que je porte entre mes bras, que je berce, et qui ne veut jamais s'endormir.

la muerte de las flores

2010-01-24T18:37:00.005+01:00

plenilunio de sauces y desahucio de sal en los ojos

toco la rodilla clara donde descansan

la muerte de las flores

y las sienes estucadas de vino

puedo contar historias de los pasos,

mientras dormía el pequeño borde del agua,

y acordarme del más largo abrazo de los peces.

creo ver los mechones cortados de las hierbas

entre la mano abierta de los bosques

y relucir también

las uñas trasquiladas en cada pincel de los vientos.

pleine lune entre les saules et un abandon de sel dans les yeux

je frôle le genou clair où reposent aussi

la mort des fleurs

et les tempes que marbrent les vins

je peux dire l'histoire des pas,

tandis que dormait la petite rive de l'eau,

et remémorer la longue embrassade des poissons.

je crois voir les mèches d'herbes coupées

dans la main ouverte des forêts

et reluire encore

les ongles mal coupés dans les pinceaux des vents.

le buvard

2010-01-18T16:37:00.009+01:00

j'ai toujours aimé les buvards, sans me préoccuper vraiment pour ce terrible qualificatif qui lui sert de nom. tout compte fait, il lui va bien, il pourrait même s'appeler poivrot, á la limite... vu que sa 'haute porosité' en fait un buveur no discriminatif, tout sauf éclectique: il absorbe de la même façon le gros pinard et le cru haut de gamme... et on ne s'en plaint pas au vu des résultats.

siempre me han encantado los secantes —en francés algo como 'bebedores' , con alguna connotación vulgar—, sin que me preocupara en exceso este terrible calificativo que le hace oficio de nombre. bien mirado, no le va mal, hasta podría llamarse borrachín... en vista de que su 'alta porosidad' hace de él un bebedor no discriminativo, todo menos ecléctico: absorbe lo mismo el tinto peleón y el caldo alto de gama... de lo que nos nos quejamos en vista de os resultados.

le buvard, l'ancien buvard des 'écoliers', le meilleur et, comme tel, celui qui a disparu de la circulation et qu'on ne trouve plus guère que dans les papeteries fânées, c'est un peu comme le détective d'une existence qui n'a pas vraiment vêcu; des essais, des râtés, des reprises et des échecs définitifs. bref, tout ce qui aurait pu constituer un autre parcours mais en est resté au stade de l'embryon, de l'idée, de l'élan. quelque chose aussi d'une double vie.

el secante, el antiguo secante de los colegiales, el mejor y, como tal, el que desapareció de la circulación y que no se encuentra más que en algunas papelerías 'fânées', es un poco como el rastreador de una existencia que no llegó a ser del todo; ensayos, fallos, nuevos intentos y fracasos definitivos. en resumen, todo lo que podría haber constituido otro itinerario pero se quedó en la fase de embrión, de idea, de impulso. algo también de doble vida.

et puis il y a quelquefois dans ces traces maladroites ou biffées une espèce d'oeuvre d'art du hasard, une sublime revendication de l'inconscient, une sorte d'écorchure toute nue sur un morceau de silence.

y luego se encuentra, a veces, en esos rastros torpes o tachados une especie de obra de arte del azar, una sublime reivindicación de lo inconsciente, une suerte de laceración desnuda sobre un trozo de silencio.

la dernière page

2010-01-12T20:25:00.003+01:00

j'ai l'habitude de récupérer tous les ans un vieil agenda non utilisé, dont les jours ne correspondent même pas à ceux de l'année en cours. j'ai adoré celui de cette année, si baroque, aux dessins d'ouverture ou fin de mois si farfelus...

et l'année s'est envolée comme elle était venue, comme une luge glissant sur le faîte d'une chaîne de montagnes, mi dramatique mi enthousiaste, mais j'ai toujours essayé de la voir sous le prisme de l'humour que m'a inspiré ce dessinateur inconnu, compagnon du jour à jour... merci, l'artiste!

tengo por costumbre recuperar cada año una vieja agenda no utilizada, cuyos días no se corresponden siquiera a los del año en curso. me ha encantado la de este año, tan barroca, con unos dibujos de entrada y salida de mes tan excéntricos...

y el año se ha volado como había venido, tal un trineo deslizándose en la cresta de una cadena montañosa, mitad dramático mitad entusiasta, pero intenté siempre verle bajo el prisma del humor que me inspiraba ese dibujante desconocido, compañero del día a día... ¡mil gracias al artista!

couleurs

2010-01-04T14:47:00.004+01:00

hay siempre un momento en que la luz recoge fuerzas antes de perderse, agudiza las puntas aceradas de sus flechas y dispara a la piel de las cosas, edificando alrededor suyo efímeros andamios de colores desmesurados.

al día no le gusta irse sin más, le encanta dejarnos ese recuerdo exuberante que nos permita confundir término y comienzo, que nos deje creer que todo empieza, aún en el mismo momento de morirse.

il y a toujours un moment où la lumière reprend des forces avant de se perdre, aiguise les pointes acérées de ses flêches et les lance sur la peau des choses, édifiant autour d'elles d'éphémères échafaudages aux couleurs démesurées.

le jour n'aime pas partir comme ça, tout simplement, il adore nous laisser ce souvenir exhubérant qui nous permet de confondre fin et commencement, qui nous laisse croire que tout commence, jusqu'au moment même de mourir.

dans le jardin de Mila...

2009-12-22T17:16:00.004+01:00

un peu de paix, beaucoup d'amour... et le bonheur est là !
joyeux Noël et bonne année à tous !

un poco de paz, un mucho de amor... ¡y la felicidad viene sola!
¡feliz Navidad y estupendo Año Nuevo para todos!

.

l'arbre rouge

2009-12-18T15:53:00.004+01:00

el otoño se acerca al invierno, coquetea con él y le lanza guiños de complicidad. desde lo más profundo del frío temprano, la naturaleza también lanza gritos de rebeldía, se desmarca con un inconformismo palpitante y osado. su silencio dormido se resquebraja en ese rojo inesperado por donde se cuela parte de la savia vital que se resiste todavía al reposo. esas hojitas bermellón sólo esperan la próxima helada para caerse y quedarse profundamente quietas en el inmenso sueño de la tierra.

l'automne se rapproche de l'hiver, le drague et lui lance des clins d'oeil complices. depuis la profondeur du froid précoce, la nature elle aussi lance des cris de rébellion, marque les distances par un anti-conformisme palpitant et osé. son silence endormi s'ébrèche dans ce rouge inattendu par où se filtre une partie de la sève vitale se refusant encore au repos. ces petites feuilles vermillon n'attendent que la prochaine gelée pour tomber et demeurer parfaitement tranquilles dans l'immense sommeil de la terre.

trajectoires

2009-12-06T21:22:00.003+01:00

la trajectoire du monde et la mienne ne coincident pas toujours...

la trayectoria del mundo y la mía no siempre coinciden...

self-portrait

2009-11-29T22:25:00.004+01:00

j’ignore tout de la clarté,

jusqu’à son odeur d’âme

jusqu’aux bords de ses peurs,

possibles, égarées

dans une zone absolue de mon moi.

et s'il faut ignorer

j’ignore même la substance douce

des désirs minuscules

et encore la niaise suffisance

de l’émoi.

j’ignore le nom brave

que l’on donne à ces fils tendus

jusqu’à tous les extrêmes

ou qui ceignent l’abîme, les abîmes

et mon coeur.

ignoro todo de la claridad,

hasta su olor a alma

hasta los bordes de sus miedos,

posibles, extraviados

en una zona absoluta de mi yo.

por ignorar ignoro

hasta la sustancia dulce de

los deseos minúsculos

y aún la tonta suficiencia del sentir.

ignoro el nombre valiente

que se les da a esos hilos tensos

hasta cualquier extremo

o los que ciñen el abismo, los abismos

y mi corazón.

itinéraires

2009-11-22T17:16:00.004+01:00

j'aime contempler les musiques diverses que tisse notre esprit dans le recueillement de la solitude, les pensées qui s'entrecroisent et finissent par tracer un itinéraire unique et obligatoire: là où je dois passer aujourd'hui, peut-être pas demain, mais aujourd'hui, le point précis où convergent toutes les routes possibles et qui séclaircit peu à peu, devient unique, indispensable.

la création artistique surgit d'une immense confusion que seul le temps peut décanter, polir, fabriquer et mettre au monde. la confusion, comme le chaos, est le bouillon de culture de toute existence.

me gusta contemplar las músicas diversas que teje nuestro espíritu en el recogimiento de la soledad, los pensamientos que se cruzan y terminan por trazar un itinerario único y obligatorio: ahí por donde debo pasar hoy, mañana tal vez no, pero hoy sí, el punto concreto donde convergen todas las rutas posibles y que se aclara poco a poco, se vuelve único, indispensable.

la creación artística surge de una inmensa confusión que sólo el tiempo consigue decantar, pulir, fabricar y alumbrar. la confusión, como el caos, es el caldo de cultivo de cualquier existencia.

l'ombre

2009-11-16T23:48:00.003+01:00

l'ombre n'est rien. rien qu'un trouble, une froissure dans la lumière. rien qu'un tremblement dans la poussière que distillent les instants.
l'ombre est un espiègle va-nu-pieds qui suit le monde à la sauvette. l'ombre est un singe apprivoisé, un timide effronté, un sourire goguenard derrière nos fières allures.
l'ombre joue dans ton dos, et s'y protège, et s'y complait.

la sombra no es nada. nada sino una turbación, una arruga en la luz. Nada más que un temblor en el polvo que destilan los instantes.
la sombra es un travieso descamisado que sigue el mundo de prisa y corriendo. la sombra es un mono domesticado, un tímido descarado, una sonrisa guasona detrás de nuestros soberbios andares.
la sombra juega detrás de tu espalda, y en ella se protege, y en ella se complace.

.

Lorca

2009-11-08T18:34:00.009+01:00

Lorca pleurait par les yeux de ses dessins. Pierrot-Lorca pleurait sur Granada et sur sa mort sans savoir, sans douleur, comme pour ajouter à ce flux le propre mouvement de son émotion, l'imprimer sur l'inquiétude de l'océan enfermé au profond du coeur.

Lorca pleurait pour tisser un rideau de pluie, capable de ne pas lui cacher le chemin qui mène à la mer, seulement capable de tracer un chemin praticable au milieu de l'immense sêcheresse du monde.

On ne sait où est le ciel, où n'est plus le ciel, où est déjà la mer, où la mer cesse d'être la mer et devient ce ciel de lumière sans étoiles.

On ne sait où est la mer, au-dessus du ciel inondé de lumière de sel, ou au-dessous de ce firmament échevelé et sauvage. L'air et l'eau, confondus, osmosés, symbiosés. invertis...

Lorca lloraba por los ojos de sus dibujos. Pierrot-Lorca lloraba por Granada y por su muerte sin saber, sin dolor, como para añadir a ese flujo el propio movimiento de su emoción, imprimirla sobre la inquietud del océano encerrado en lo profundo del corazón.

Lorca lloraba para tejer una cortina de lluvia, capaz de no taparle el camino hacia el mar, sólo capaz de trazar un camino practicable en medio de la inmensa sequedad del mundo.

No se sabe dónde está el cielo, dónde ya no está el cielo, dónde ya está el mar, dónde el mar deja de ser el mar y deviene en

este cielo de luz sin estrellas.

No se sabe dónde está el mar, encima de este cielo inundado de luz de sal, o debajo de este firmamento deshilachado y salvaje. El aire y el agua, confundidos, osmoseados, simbioseados, invertidos...

la liberté

2009-11-01T09:45:00.004+01:00

la montagne sacrée

2009-10-26T20:21:00.003+01:00

on ne peut pas se promener impunément dans le monde, nos pas nous portent toujours vers quelque règne inconnu où bat un coeur splendide ou atroce, attendant une offrande improvisée, de sang parfois, ou de pleurs bien salés dans le meilleur des cas. la nature est un animal sauvage ingrat et tendre, et séducteur, et impitoyable.

no podemos pasearnos impunemente por el mundo, nuestros pasos nos conducen siempre hacia algún reino desconocido donde late un corazón espléndido o atroz, a la espera de una ofrenda improvisada, de sangre a veces, o de lágrimas bien saladas en el mejor de los casos. la naturaleza es un animal salvaje ingrato y tierno, y seductor, y sin piedad.

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dans les plis de ta jupe

2009-10-15T23:10:00.005+02:00

la muerte que se escribe
siempre temprana
en los destellos de la sangre

la mort vient blanche
qui craque dans les plis de ta jupe
au phoenix de ton front
à l'étoile jaune de ton sein

* * *

siento todas mis ataduras [M. Hernández]

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Wabi Sabi

2009-09-29T12:26:00.002+02:00

"Le monde est plein sans moi, comme dans La nausée; il joue à vivre derrière une glace; le monde est dans un aquarium; je le vois tout près et cependant séparé, fait d'une autre substance..."
[Roland Barthes. Fragments d'un discours amoureux.]

"El mundo está lleno sin mi, comme en La nausée; juega a vivir detrás de un espejo; el mundo está dentro de un acuario; lo veo muy cercano y sin embargo separado, hecho de otra sustancia..." [Roland Barthes. Fragmentos de un discurso amoroso.]

Ces photos de Miroslav Tichy, dans la lignée de la philosophie japonaise du Wabi Sabi, sont pour moi le monde parfait vu par l'oeil imparfait, imprécis, indéfini et ignorant. Elles ont mis en cage un instant intime à l'intérieur d'une vie secrète, dérobé avec fruiction, avec dévotion. Elles sont le mystère de ce qui est autre, de ce qui vit dans l'aquarium, derrière la vitre invisible et inviolable.

Estas fotografías de Miroslav Tichy, muy en la línea de la filosofía japonesa Wabi Sabi, son para mi el mundo perfecto visto desde el ojo imperfecto, impreciso, indefinido e ignorante. enjaularon un instante íntimo dentro de una vida secreta, gozosamente, devotamente robado. son el misterio de lo otro, de lo que vive en el acuario, detrás del cristal invisible e inviolable.

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la route

2009-09-20T15:30:00.003+02:00

pour initier la route vers
l'intime finitude
où rien n'existe et tout

pour que d'autres savoirs envahissent
les mille renaissances
qui ne savent du temps

pour que le corps déjà
démembre ses avoirs
pour que dans le chaos
le moi s'effondre après le moi
et après toute chose.

por iniciar la ruta hacia
la íntima finitud
donde nada existe y todo

por que otros saberes invadan
los mil renacimientos
que no saben del tiempo

para que el cuerpo ya
desmembre sus haberes
para que en el caos
el yo se desmorone tras el yo
y tras todas las cosas.

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Noanoa

2009-09-10T16:55:00.005+02:00

.... et dans cette forêt merveilleuse, dans cette solitude, dans ce silence, nous étions deux. Lui, un tout jeune homme et moi presque un vieillard. L'âme défleurie de tant d'illusions, le corps lassé de tant d'efforts et cette longue et cette fatale hérédité des vices d'une société moralement et physiquement malade...

... y en ese bosque maravilloso, en esa soledad, dentro de ese silencio, éramos dos. Él, extraordinariamente joven y yo casi un anciano, el alma desflorada de tantas ilusiones, el cuerpo cansado de tantos esfuerzos y esa larga y esa fatal herencia de los vicios de una sociedad moral y físicamente enferma...

[P. Gauguin. 1894)

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summertime

2009-09-02T17:48:00.003+02:00

on a refermé l'été. même si les dates ne correspondent pas tout à fait à ce blues intermittent qu'il nous laisse déjà, on a refermé l'été et sa porte de vieux bois derrière laquelle on imaginait une mer, même si elle n'y avait jamais été.

on a refermé l'été avec un lien fragile que n'importe quoi peut emporter, un bout de musique à deux sous qui nous laisse la voix maladroite des rêves coupés au réveil et qu'on cherche interminablement à recoudre dans les soubresauts de la mémoire.

on a refermé l'été. on a fabriqué vite fait une petite écuelle de plaisir à mettre sur la fenêtre et laper de temps en temps un arôme de fruit glacé qui ressemble à nos audaces, cette course inutile hors du temps qu'on croyait pour toujours, pour jamais plus, pour un an prochain...

hemos cerrado el verano. aún si las fechas no corresponden del todo con ese blues intermitente que ya nos deja, hemos cerrado el verano y su puerta de madera vieja tras la que imaginábamos un mar, aunque no hubiese estado nunca.

hemos cerrado el verano con un lazo frágil que cualquier cosa puede llevarse, un trozo de música de pacotilla que nos deja la voz torpe de los sueños cortados al despertar y que intentamos interminablemente coser otra vez en los sobresaltos de la memoria.

hemos cerrado el verano. hemos fabricado a toda prisa una pequeña escudilla de placer para poner en la ventana y lamer de cuando en cuando un aroma de fruta helada que se parece a nuestras audacias, esa carrera fuera del tiempo que creíamos para siempre. para nunca más. para un año que venga...

.

the border line

2009-08-23T12:41:00.004+02:00

© mgab. / the border line. le livre bleu et rouge.

je tisse une passion du temps
pas encore sagesse.
jamais la trace d'un enfant
—son regard bleu
à en dévier l'autre enfant le possible—
n'évite un cerf qui meurt
dans l'absolu silence.

je tais un cri
bleu rouge étincelant et pauvre
cependant.

tejiendo una pasión del tiempo
no sabio todavía.
nunca la huella de un niño
—su mirada azul
hasta vencer el otro niño el posible—
aparta un ciervo que se muere
en el absoluto silencio.

ahogando un grito
azul y rojo brillante y pobre
sin embargo.

.

no hunger

2009-08-14T13:24:00.003+02:00

tengo que esperar tus días, pequeño saltamontes
cuando no te inunde más este vacío
ni la fruta deshecha inmadura
se corrompa en tu sien

puedo esperar todas las horas
deseando que abras
otra vez los párpados, los herméticos labios
y la piel de tu frente desgarrada ahora
por tanta mala sal

hay un dolor atroz de tu vida en la mía
pequeño saltamontes hay un dolor inmenso

aun así la alegría
de sentirte otra vez enlazado
un instante
a mi árbol

Je devrai attendre les jours, petite sauterelle
où ne t'inonde plus ce vide
où le fruit immature et défait
arrête de corrompre tes tempes

je peux attendre toutes les heures
avec le seul désir de voir
à nouveau s'ouvrir tes paupières, tes lèvres scellées
et la peau de ton front maintenant déchirée
par tant de mauvais sel

il y a une douleur atroce de ta vie dans la mienne
petite sauterelle, une douleur immense

mais encore un bonheur
de te sentir à nouveau enlacé
un instant
à mon arbre

.

06.08.1945

2009-08-06T12:17:00.006+02:00

la corteza de las palabras / l'écorce des mots

2009-07-29T14:56:00.005+02:00

¿Qué recelan las sombras
donde los ojos construyen
la hermosa alcoba del silencio,
el diario infinito de la luz acabada
el espesor suave del paso olvidado
en el temblor de hierba
ya serena,
el ave equivocada por debajo del cielo
el ave que no sabes...?

que cachent donc les ombres
là où l'oeil édifie
la belle chambre du silence,
le journal infini de la lumière éteinte
l'épaisseur douce de ce pas oublié
dans un tremblement d'herbe
apaisée déjà,
cet oiseau fourvoyé au-dessous du ciel
l'oiseau que tu ne sais...?

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human thoughts

2009-07-23T13:38:00.007+02:00

Soy vertical
pero preferiría ser horizontal.
...........
Esta noche, bajo la luz infinitesimal de las estrellas,
los árboles y las flores han derramado sus olores frescos.
Camino entre ellos, pero no se dan cuenta.
A veces pienso que cuando estoy durmiendo
me debo de parecer a ellos a la perfección —
oscurecidos ya los pensamientos.
Para mi es más natural estar tendida.
Es entonces cuando el cielo y yo conversamos con libertad,
y así seré útil cuando al fin me tienda:
entonces los árboles podrán tocarme por una vez, y las flores tendrán tiempo para mi.

Je suis verticale
mais je préfèrerais être horizontale.
..............
Ce soir, sous la lueur infinitésimale des étoiles,
les arbres et les fleurs ont versé leurs fraîches odeurs.
je marche au milieu d'elles, mais elles ne s'en rendent pas compte.
Je pense quelquefois que dans mon sommeil
je dois leur ressembler absolument —
une fois assombries les pensées.
Il est plus naturel pour moi d'être étendue.
c'est alors que le ciel et moi parlons en liberté,
et il en sera ainsi le jour où je me coucherai enfin:
les arbres pourront pour une fois me toucher, et les fleurs pourront me consacrer un peu de temps.

I Am Vertical

But I would rather be horizontal.
I am not a tree with my root in the soil
Sucking up minerals and motherly love
So that each March I may gleam into leaf,
Nor am I the beauty of a garden bed
Attracting my share of Ahs and spectacularly painted,
Unknowing I must soon unpetal.
Compared with me, a tree is immortal
And a flower-head not tall, but more startling,
And I want the one's longevity and the other's daring.

Tonight, in the infinitesimallight of the stars,
The trees and the flowers have been strewing their cool odors.
I walk among them, but none of them are noticing.
Sometimes I think that when I am sleeping
I must most perfectly resemble them--
Thoughts gone dim.
It is more natural to me, lying down.
Then the sky and I are in open conversation,
And I shall be useful when I lie down finally:
Then the trees may touch me for once, and the flowers have time for me.

(Sylvia Plath)

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la nacre noire

2009-07-16T15:46:00.002+02:00

los pies que levantan la arena de nácar
negro
y van hasta las siestas del mediodía,
dormidas bajo la duna que mueve
sin cesar sus olas.
las patas de un insecto escritas,
todavía, antes del viento,
en el de las hierbas.
P. nada largo tiempo en otra memoria,
G. también que deriva
como una resaca.
las naranjas son un sabor infinito entre la sed.
B. el bereber está contando, y es
como si se callara al tocar
tan poco
el silencio.

les pieds qui soulèvent le sable en
nacre noire
et vont jusqu’aux siestes du midi,
dormies sous la dune qui bouge
sans cesser ses vagues.
les pattes d’un insecte écrites, encore,
avant le vent,
dans celui des herbes.
P. nage longtemps dans une autre
mémoire, G. aussi qui dérive
comme un ressac.
les oranges sont un goût infini entre la soif.
B. le berbère raconte et c’est comme
s’il se taisait
tellement il touche, peu,
le silence.

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desde la alameda...

2009-07-09T15:58:00.003+02:00

...encima de los tres picos, si buscas entre la claridad última, siguiendo el hilo de araña entre la luna y donde desaparece el sol, encuentras el clavo estrellado y brillante de Júpiter. por debajo están las líneas diáfanas de las montañas envueltas en el resplandor malva, todo superposición de velos neblinosos de infinitos matices. los picos jóvenes se suavizan como bajo un pincel japonés y se desdibujan las texturas hasta parecer otros cielos en cascada hacia arriba. paseo por esa cenefa invertida sobre el infinito con imperceptibles pies y recojo el azulado mundo en mis ojos, casi bajo mis manos. la luna incompleta es como el alabastro de una ventana abierta sobre la espalda del cielo, agujero mágico por donde podría asomarme a las otras galaxias quietas de la noche. aquí todavía está la cola del día arrastrándose despacio entre los bastidores oscuros de los montes, entre sus faldas de gasa...

...au-dessus des trois pics, si tu cherches dans la clarté ultime et tu suis le fil d'araignée entre la lune et là où disparait le soleil, tu trouves le clou étoilé et brillant de Jupiter. en dessous apparaissent les lignes diaphanes des montagnes enveloppées dans le resplandissement mauve, tout en superposition de voiles brumeux aux nuances infinies. les jeunes pics s'adoucissent comme sous un pinceau japonais et les textures se diffuminent jusqu'à ressembler à un autre ciel en casacade vers le haut. je me promène sur ce liseré inversé avec d'imperceptibles pieds et recueille en mes yeux le monde bleuté, presque sous mes mains. la lune incomplète est comme l'alabastre d'une fenêtre ouverte sur le dos du monde, brèche magique par où pouvoir me pencher sur les autres galaxies tranquilles de la nuit. là, la queue du jour est encore en train de se traîner lentement entre les coulisses obscures des monts, entre leurs jupes de gaze...

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cartas de amor

2009-07-02T17:39:00.002+02:00

@ mgab. / cartas de amor. Collage, 2009.

si on écrit des cartes d'amour, si on calligraphie soigneusement et incessamment le mot amour, si on crie les deux syllabes d'amour sur tous les toits, si on pense très fort jusqu'à inventer de nouveaux mots d'amour, si on cultive l'amour dans son potager, si on rêve aux visites que fait l'amour au fin fond des prisons...
peut-être cela suffit-il à gommer une seconde de stupidité, qui sait...

si escribo cartas de amor, si caligrafío cuidadosamente e incesantemente la palabra amor, si grito las dos sílabas de amor a todos los vientos, si pienso con todas mis fuerzas hasta inventar nuevas palabras de amor, si cultivo el amor en mi huerto, si sueño con las visitas que hace el amor en lo más recóndito de las prisiones...
tal vez sea suficiente para borrar un segundo de estupìdez, quién sabe...

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empreintes

2009-06-23T20:59:00.003+02:00

diluyo en mi
armas, soledades
mezo la frente
íntima de los sueños
atiendo gozos, como
nocturnas travesías de ti.

je dilue en moi
armes, solitudes
et je berce le front
intime des songes
je réponds aux plaisirs, comme
de nocturnes traversées de toi.

Vicente Ferrer

2009-06-19T12:24:00.002+02:00

© Jesús Martínez Salaverri. s/t. India, otoño 2008.

fulgor delgado entre la lluvia
del alma honda
y callada

mince éclat entre la pluie
de l'âme profonde
et silencieuse

(a Vicente Ferrer, in memoriam, y a todos los miembros de su Fundación en Anantapur, India)

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el granado rojo

2009-06-14T12:07:00.008+02:00

millones de silencios en éste
conmigo dentro
con el llanto avivado en el granado rojo y
la pequeña comba de su fruto
con dos aletas blancas del cuerpo mío abierto
en mariposa por tu voz
viva muerte volando
con el olor de la higuera a su sombra azul devuelta
mil silencios cogidos a la brizna del aire
por las hierbas
conmigo dentro
contigo dentro y los acantos.

des millions de silences dans ce silence
et moi dedans,
et les pleurs avivés dans le grenadier rouge et
la coupelle de son fruit,
et deux nageoires blanches à mon corps, tel
un papillon qu'ouvrirait ta voix
vivante mort qui vole,
et l'odeur du figuier rendu à l'ombre bleue,
mille silences qu'accrochent quelques herbes
à ce brin d'air,
et moi dedans
et toi dedans et les acanthes.

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